Татуированный Ангел

[othercrazythings]

Название: Татуированный Ангел
Автор: OtherCrazyThing
Бета: lizaidontcare
Пейринг: Тайлер\Джош
Рейтинг: PG-13
POV: 3rd
Тэги: AU, OCC, Романтика
Размер: мини, 8 страниц
Саммари: Тайлер принял решение поменять что-нибудь в своей жизни
Дисклаймер: so not true
От автора: фик написан по заявке от vk.com/forpolinamarin - сообщества.
Сама заявка выглядит так: слэш + коллаж
Как я уже писала у себя в днявочке, внезапно увлёк меня этот созданный на 8 страницах мирок.
Ссылка на фикбук

*

Ес­ли прий­ти на ра­боту на час рань­ше ос­таль­ных, то в офис­ной кух­не пус­то и ти­хо, и мож­но спо­кой­но по­зав­тра­кать. Тай­лер обыч­но так и де­лал: он пер­вым по­яв­лялся в офи­се, а ве­чером ухо­дил рань­ше ос­таль­ных, до то­го, как на­чина­лась при­выч­ная су­ета. Бо­же хра­ни гиб­кий гра­фик.

Вот и се­год­ня по прос­торно­му по­меще­нию раз­ли­вал­ся хо­лод­ный ут­ре­ний свет, и Тай­лер нас­лаждал­ся ед­ва уло­вимым шо­рохом собс­твен­ных ша­гов в мес­те, ко­торое че­рез час на­пол­нится гу­лом го­лосов и хрип­лой му­зыкой из ко­лонок.

Он выс­пался и чувс­тво­вал се­бя бод­ро и, нес­мотря на се­рость за ок­ном, был го­тов по­корить пред­сто­ящий день. Он ки­нул рюк­зак в своё крес­ло и от­пра­вил­ся за­вари­вать ко­фе. На­певая под нос ду­рац­кую пес­ню, ко­торая дол­жно быть, иг­ра­ла на ра­дио пос­ледние дни, Тай­лер при­тан­цо­вывал, слег­ка по­качи­вая бёд­ра­ми.

— О, и мне плес­ни ко­фей­ку, будь добр, — ус­лы­шал он, и хо­рошее нас­тро­ение рас­тво­рилось, как пар, под­ни­ма­ющий­ся от чаш­ки.

Тай­лер по­вер­нулся и уви­дел Джо­ша: тот по­тяги­вал­ся и зе­вал, бла­жен­но зак­рыв гла­за. Чёр­ные уз­кие джин­сы бол­та­лись на чес­тном сло­ве, мя­тая май­ка гряз­но-се­рого цве­та вы­зыва­ла смесь жа­лос­ти и же­лания по­дарить ему но­вую. На го­лове, в тон май­ке, бы­ла бес­смен­ная шап­ка, и каж­дый раз, гля­дя на неё, Тай­лер за­думы­вал­ся, за­чем она ему в офи­се. Шап­ка. В офи­се. По­чему?

— Доб­рое ут­ро, — уг­рю­мо про­мям­лил он и на­жал кноп­ку на ко­фемол­ке. — Ка­кого хре­на, ты здесь де­ла­ешь, — ти­хо спро­сил он сам се­бя, зная, что Джош не ус­лы­шит.

— Дол­гая ноч­ка, — тот плюх­нулся на стул и опять зев­нул, не прик­рыв рот ру­кой. — А ты и прав­да ран­няя пташ­ка, Ро­берт.

Тай­лер сжал зу­бы. Ес­ли быть до кон­ца от­кро­вен­ным, то на­вер­ное, са­мую ма­лость, он не­нави­дел Джо­ша. По нес­коль­ким при­чинам.

Во-пер­вых, он на­зывал Тай­ле­ра по вто­рому име­ни, хо­тя все вок­руг всег­да на­зыва­ли его Тай­лер, и Джош это знал. Нес­коль­ко раз он на­мекал, что, хэй, хэй, хэй, ме­ня сов­сем не так зо­вут, но с дру­гой сто­роны, это бы­ло его вто­рое имя, и в ито­ге он сми­рял­ся. До сле­ду­юще­го на­зыва­ния его Ро­бер­том.

Во-вто­рых, Джош ра­ботал в ком­па­нии пол­го­да. Тай­лер — два. За пол­го­да Джо­ша по­люби­ли все — от ге­нераль­но­го ди­рек­то­ра, ко­торый по­яв­лялся в офи­се раз в три ме­сяца, до де­воч­ки-ад­ми­нис­тра­тора. Все. Как один. Джош то, Джош это, Джош весь та­кой зо­лотой и та­лан­тли­вый, луч­ший ху­дож­ник со вре­мён да Вин­чи. Вок­руг не­го веч­но кто-то вил­ся, спра­шивал со­вета, или прос­то бол­тал за жизнь во вре­мя обе­ден­но­го пе­реры­ва на кух­не.

Че­го дос­тиг Тай­лер за два го­да? Сдер­жанные кив­ки в знак при­ветс­твия, «Мо­лодец, Джо­зеф», ког­да он вы­тащил всех из фи­нан­со­вой ямы че­тыре ме­сяца на­зад, и нес­коль­ко ми­нут дра­гоцен­но­го вни­мания Джо­шуа Да­на, ко­торый на­зывал его Ро­бер­том.

Дерь­мо.

— Мне без мо­лока, — Джош по­чесал лоб, от че­го шап­ка съ­еха­ла на­бок, и из-под неё вы­лез пу­шис­тый клок го­лубых во­лос.

— Я пом­ню, — сер­ди­то от­ве­тил Тай­лер, гром­ко стук­нув круж­кой об стол пе­ред его но­сом.

— Спа­сибо, — сон­но от­ве­тил Джош, не об­ра­тив вни­мание на всплеск его эмо­ций.

У Тай­ле­ра про­пал ап­пе­тит, но он ре­шил, что нет, се­год­ня он не по­бежит в свой по­лум­рачный угол, что­бы хле­бать ос­тывший ко­фе в гор­дом оди­ночес­тве. Се­год­ня он сло­ма­ет шаб­лон и сде­ла­ет что-ни­будь гран­ди­оз­ное. Нап­ри­мер, ска­жет Джо­шу, что он его дос­тал.

— По­чему ты так ра­но при­шёл? — с вы­зовом спро­сил Тай­лер, буд­то Джош со­вер­шил что-то про­тиво­закон­ное.

— А я не ухо­дил, — он мах­нул ру­кой ку­да-то в сто­рону. — У нас весь­ма удоб­ный ди­ван, ока­зыва­ет­ся, луч­ше чем до­ма, — он хмык­нул. — На­до бу­дет по­чаще брать­ся за про­ек­ты, дед­лайн ко­торых был вче­ра, — Джош дёр­нул бро­вями и от­пил ко­фе.

Точ­но. Тот про­ект, про ко­торый все го­вори­ли пос­леднюю не­делю. Ви­димо Джош за не­го взял­ся. Он во­об­ще от­ли­чал­ся за­вид­ной ра­ботос­по­соб­ностью во всех об­ластях: мог на­рисо­вать всё, что угод­но для лю­бой иг­ры, мог раз­ра­ботать ло­готип для при­ложе­ния, мог сос­та­вить биз­нес-план, мог ор­га­низо­вать ко­ман­ду лю­дей, мог всё сде­лать сам. Вот же бес­пе­ребой­ный би­оро­бот, с до­садой по­думал Тай­лер, пой­мав се­бя на том, что пя­лит­ся на его ру­ку свер­ху до­низу за­битую яр­ко-цвет­ной та­ту­иров­кой — на пле­че Млеч­ный Путь, под ним — де­рево, буй­но раз­бро­сав­шее вет­ви по ко­же. То­же, на­вер­ное, сам ри­совал, ре­шил Тай­лер и от­вёл гла­за.

Как-то дав­но, ког­да Джош по­корил толь­ко ма­лую часть кол­лег, Тай­лер пы­тал­ся на­учить­ся улы­бать­ся так­же, как Джош — ши­роко, ис­крен­не, так, слов­но всем раз­да­ли дол­гождан­ные по­дар­ки. Но по­луча­лось у Тай­ле­ра, мяг­ко го­воря, хре­ново — лю­ди, вмес­то то­го, что­бы улыб­нуть­ся в от­вет, стран­но на не­го смот­ре­ли и спе­шили в дру­гой ко­нец по­меще­ния. Тай­лер пе­рес­тал изоб­ра­жать чу­жую улыб­ку.

— Ну что, — Джош под­нялся и хлоп­нул его по пле­чу сво­ей та­ту­иро­ван­ной ла­пищей; Тай­лер по­кач­нулся, — пой­ду по­рабо­таю. Спа­сибо за ко­фе, Ро­берт.

Тай­лер за­катил гла­за и при­нял твёр­дое ре­шение что-ни­будь из­ме­нить в сво­ей жиз­ни как мож­но ско­рее.

+++

Он не при­думал ни­чего луч­ше, как на­бить та­ту­иров­ку. Мысль об этом зак­ра­лась в его мозг со­вер­шенно не­замет­но, и вот он уже си­дел на Pininterest и ис­кал воз­можные эс­ки­зы.

Тай­лер Джо­зеф то­же мо­жет стать кру­тым пар­нем. Да. Он набь­ёт се­бе та­тухи, ку­пит ко­суху и мо­тоцикл, и при­едет так на ра­боту, ры­ча мо­тором и рас­пу­гав го­лубей у вхо­да в зда­ние.

По­жалуй, с мо­тоцик­лом он по­горя­чил­ся, но идея о та­ту­иров­ке не от­пуска­ла его. Сна­чала на­до ре­шить, где имен­но он бу­дет её на­бивать. Ли­бо на ру­ке, ли­бо на… дру­гой ру­ке. Тай­лер пос­мотрел на за­пястье и вздох­нул: мож­но имен­но на нём.

— Опа, а кто это у нас тут си­дит? — ус­лы­шал он и чуть не схва­тил­ся за мо­нитор, что­бы от­вернуть его от вез­де­суще­го Джо­ша Да­на.

Не­ожи­дан­но Тай­лер по­нял, что в офи­се тем­ней, чем обыч­но, за ок­ном мер­ца­ют огонь­ки да­лёких окон, и лю­дей вок­руг ста­ло зна­читель­но мень­ше. Ра­бочий день про­летел быс­трее, чем он ожи­дал.

— Что это, та­ту­иров­ки? — Джош нак­ло­нил­ся и его ли­цо ос­ве­тилось бе­лым све­том от эк­ра­на. — Серь­ёз­но? А вот это ни­чего та­кая, — он ука­зал на фот­ку с чёр­ной ро­зой.

— Не твоё де­ло, — выр­ва­лось у Тай­ле­ра; он зак­рыл вклад­ку и на­чал со­бирать­ся.

— Вау, — Джош сде­лал шаг на­зад, но Тай­лер чувс­тво­вал на се­бе его прис­таль­ный взгляд. — Не знал, что та­кой ти­хоня как ты, мо­жет так вы­ражать­ся.

Кровь бро­силась Тай­ле­ру в ли­цо, и он уже со­жалел, что ему взбре­ло в го­лову де­лать та­ту­иров­ку. Он взял те­лефон, поп­ра­вил не­ров­но ле­жащие на сто­ле бу­маги и пос­пе­шил к вы­ходу. Джош про­водил его взгля­дом.

— Хэй, ес­ли ты прав­да хо­чешь сде­лать та­ту­иров­ку, я мо­гу те­бе по­мочь, — чуть гром­че обыч­но­го ска­зал он Тай­ле­ру в спи­ну.

Сам не зная по­чему, Тай­лер при­тор­мо­зил и по­вер­нулся: Джош серь­ёз­но смот­рел на не­го, и на Тай­ле­ра вдруг сни­зош­ло оза­рение, по­чему его все так лю­бят — бы­ла в этом рас­трё­пан­ном пар­не в шап­ке на­бек­рень ха­риз­ма, ко­торая ос­ве­щала его, как нимб, скво­зила в каж­дом неб­режном жес­те.

— Сей­час, — Тай­лер про­чис­тил гор­ло.

— Что сей­час? — за­мор­гал Джош.

— По­можешь мне при­думать эс­киз сей­час? — не­уве­рен­но пред­ло­жил Тай­лер.

— Окей, — по­жал пле­чами Джош и приб­ли­зил­ся к не­му. — Пой­дём.

К удив­ле­нию Тай­ле­ра, они пош­ли не к ра­боче­му сто­лу Джо­ша. Зах­ва­тив с ку­хон­но­го сто­ла от­кры­тый па­кет с не­из­вес­тны­ми ореш­ка­ми, он нап­ра­вил­ся на тер­ра­су под от­кры­тым не­бом, на ко­торую обыч­но вы­ходи­ли, что­бы от­дохнуть от ра­боты. Здесь сто­яли шез­лонги, ко­фей­ные сто­лики, раз­ноцвет­ные пу­фики, ва­лялись мя­чи и ку­бики-ру­бики.

Джош упал в тём­но-си­ний пуф и вы­тянул но­ги. Тай­лер прид­ви­нул оран­же­вый к не­му поб­ли­же и не­ук­лю­же опус­тился на боль­шую мяг­кую по­душ­ку.

— Ты зна­ешь хо­тя бы, что при­мер­но, ты хо­чешь бить? — Джош за­кинул орех се­бе в рот и с ожи­дани­ем пос­мотрел на Тай­ле­ра.

— Эммм, ес­ли чес­тно, — он по­чесал за­тылок, — то не очень.

— А по­чему ты во­об­ще ре­шил де­лать та­ту­иров­ку?

В от­вет Тай­лер по­жал пле­чами и кое-как под­нялся на но­ги, что­бы пос­мотреть на го­род, ко­торый ле­жал пе­ред ни­ми. Зда­ния, как ко­роб­ки с сот­ня­ми от­вер­стий, под­ми­гива­ли за­гора­ющи­мися лам­почка­ми, не­бо ме­няло от­те­нок от свет­ло-фи­оле­тово­го до ис­си­ня-чёр­но­го, улич­ное дви­жение шу­мело, как ме­хани­чес­кое мо­ре. Джош встал ря­дом так близ­ко, что их пле­чи поч­ти соп­ри­каса­лись, и Тай­лер уло­вил мус­катный за­пах сме­шан­ный с аро­матом муж­ско­го пар­фю­ма. Он за­кусил гу­бу и от­вернул­ся.

— Что зна­чат твои та­ту­иров­ки? — спро­сил он, что­бы как-то за­пол­нить сгу­ща­ющу­юся ти­шину. — Та­ту­иров­ки же дол­жны что-то зна­чить?

— Бы­ва­ет по-раз­но­му, — Джош улыб­нулся. — Мож­но сде­лать что-то, что бу­дет нес­ти ка­кой-то глу­бокий смысл, а мож­но на­бить что-ни­будь, что те­бе прос­то приг­ля­нулось, — он мот­нул го­ловой. — Не знаю, цве­ты, пти­цу. Штрих-код, — он улыб­нулся ши­ре. — Твоё те­ло, твоё де­ло, го­ворят они. Глав­ное, что­бы те­бе нра­вилось.

— А что бы ты пред­ло­жил на­бить мне? — Тай­лер опять по­чувс­тво­вал, что крас­не­ет, но на­де­ял­ся, что Джош не уви­дит это­го в су­мер­ках.

— Хммм, — про­тянул он, от­сту­пив на­зад и прис­матри­ва­ясь к не­му, как буд­то уви­дел в пер­вый раз. — Ан­ге­лоч­ка.

— Что?! — скан­даль­но вос­клик­нул Тай­лер. — По­чему?

— Шу­чу, — Джош за­шур­шал па­кетом с оре­хами. — Прос­то ты ка­жешь­ся та­ким не­вин­ным. Прав­да, сде­лав лю­бую та­ту­иров­ку, ты бу­дешь боль­ше по­хож на сов­ра­щён­но­го ан­ге­ла, но это точ­но бу­дет сек­су­аль­но.

Тай­лер по­вер­нул го­лову. Шум го­рода, его мно­гоц­ветье, слов­но сме­нило тон, стих­ло, за­та­ив ды­хание. Их взгля­ды встре­тились, и он ощу­тил, как что-то мяг­кое и го­рячее сколь­зну­ло от сер­дца глу­боко вниз, слов­но к не­му при­кос­ну­лись рас­ка­лён­ным но­жом. Тём­ные гла­за Джо­ша от­ра­жали все ог­ни го­рода, си­яли по­тус­то­рон­ним блес­ком, и Тай­лер за­мор­гал, не зная, как ре­аги­ровать на про­изо­шед­шее.

— Выб­рал мес­то? — в го­лосе Джо­ша по­яви­лась хри­пот­ца, и в тре­тий раз за пол­ча­са Тай­лер за­лил­ся крас­кой.

— Эм, да, — он зад­рал ру­кав и по­казал ему за­пястье.

Ни­чего не го­воря, Джош взял его ру­ку и приб­ли­зил к сво­ему ли­цу.

— Это те­бя кош­ка по­цара­пала, или я опять ле­зу ту­да, ку­да не на­до? — он про­вёл кон­чи­ком паль­ца по тон­ко­му кри­вому шра­му, и Тай­лер чуть не за­шипел так, слов­но его уда­рили то­ком.

Он уб­рал ру­ку и, по­мед­лив, сло­жил их на гру­ди.

— Прос­ти, — ти­хо ска­зал Джош и вновь за­нял­ся оре­хами. — Да­вай так: я сде­лаю нес­коль­ко эс­ки­зов, приш­лю те­бе, а ты ре­шишь, за­хочешь ты что-ни­будь из это­го или нет?

— Хо­рошо, — сог­ла­сил­ся Тай­лер, ра­ду­ясь, что они сме­нили те­му.

— Ты хо­чешь цвет­ную или чёр­но-бе­лую?

— Вто­рой ва­ри­ант.

— По­нял, — Джош смял пус­той па­кет и по­ложил его в кар­ман. — У ме­ня есть зна­комый мас­тер, мо­гу дать его кон­такты.

— О, это бы­ло бы здо­рово, — сла­бо улыб­нулся Тай­лер, не по­нимая, по­чему Джош ему по­мога­ет. — Спа­сибо.

— По­ка не за что, — он про­тянул ему ру­ку, и Тай­лер по­жал её пос­ле се­кун­дно­го ко­леба­ния. — До встре­чи.

Джош ушёл, и Тай­ле­ра не по­кида­ло ощу­щение, что он по­бывал в дру­гой все­лен­ной, где Джош, ко­торо­го он знал днём, сов­сем не Джош, с ко­торым он толь­ко что раз­го­вари­вал. Воз­можно он сам, Тай­лер Джо­зеф, ста­новил­ся дру­гим под вли­яни­ем но­чи, ког­да мыс­лишь по-дру­гому, и вре­мя прев­ра­ща­ет­ся в зас­тывший кос­мос над го­лова­ми.

+++

Прос­нувшись рань­ше бу­диль­ни­ка, Тай­лер наб­лю­дал как ут­ренний свет рас­се­ива­ет­ся по ком­на­те. Его раз­бу­дило чёт­кое осоз­на­ние то­го, ка­кую та­ту­иров­ку он хо­чет: ед­ва от­крыв гла­за, он по­нял, что ему не по­надо­бят­ся эс­ки­зы Джо­ша, у не­го есть го­товый ва­ри­ант. Пусть прос­той, но это бу­дет его ри­сунок.

Тай­лер сел на кро­вати и взял те­лефон. На­шёл Джо­ша в со­ци­аль­ных се­тях и от­крыл ок­но со­об­ще­ний. Он за­кусил гу­бу, об­ду­мывая сло­ва, ко­торы­ми оз­ву­чит не­обыч­ную прось­бу. Будь что бу­дет, ре­шил­ся он и наб­рал:

«Я знаю, что хо­чу на­бить. Ес­ли я поп­ро­шу те­бя схо­дить со мной к мас­те­ру, это бу­дет очень стран­но?»

Тай­лер зак­рыл гла­за, ког­да на­жал «от­пра­вить», и спря­тал те­лефон под по­душ­ку. Это бу­дет стран­но хо­тя бы по­тому, что он поч­ти не­нави­дел Джо­ша нес­коль­ко дней на­зад, а те­перь про­сит под­держать его. Этот Джо­шуа Дан точ­но кол­дун, ес­ли так быс­тро рас­по­лага­ет к се­бе лю­дей, осо­бен­но та­кого неп­риступ­но­го, как Тай­лер.

Мо­биль­ный пис­кнул, толь­ко ког­да Тай­лер на­тяги­вал кур­тку и со­бирал­ся вый­ти из до­ма.

«Без проб­лем».

Стоя с од­ной ру­кой вде­той в ру­кав, Тай­лер наб­рал «спа­сибо» в от­вет и, улыб­нувшись, пос­пе­шил на ра­боту.

+++

За­пястье бы­ло об­мо­тано проз­рачной плён­кой, сквозь ко­торую вид­не­лись три тон­ких чёр­ных ли­нии. Тай­лер смот­рел на них, как за­чаро­ван­ный, смут­но ощу­щая по­добие гор­дости: он сде­лал это, он те­перь кру­той чу­вак с та­ту­иров­кой. Прав­да, он не знал, из­ме­нит­ся ли от­но­шение лю­дей к не­му, но к се­бе у не­го уже точ­но по­меня­лось.

— До­волен? — спро­сил Джош, гля­дя на не­го с ух­мылкой. — Го­ворят, сде­лав од­ну, не мо­жешь ос­та­новить­ся, и я скло­нен сог­ла­сить­ся.

— По­ка не знаю, — по­жал пле­чами Тай­лер, улы­ба­ясь так, что у не­го, ка­жет­ся, нем­но­го све­ло щё­ки. — Мне нра­вит­ся.

— Ну и от­лично. Ду­маю, что сле­ду­ющую та­ту­иров­ку мы ждать дол­го не бу­дем, — он спря­тал ру­ки в кар­ма­ны джинс. — Так и до сеп­ту­ма не­дале­ко.

— До ко­го? — не по­нял Тай­лер.

— Это пир­синг та­кой в нос, — Джош пот­ро­гал пе­рего­род­ку меж­ду ноз­дря­ми. — Те­бе бы пош­ло, — он каш­ля­нул и пос­мотрел в сто­рону.

— Оу, — Тай­лер поп­ро­бовал пред­ста­вить се­бя с этим сеп­ту­мом.

— Под­бро­сить те­бя до до­ма? — пос­ле па­узы спро­сил Джош.

Тай­лер по­вер­нулся к не­му и со­щурил гла­за:

— Зна­ешь, ты мне ни­ког­да не нра­вил­ся, — на­чал он и нер­вно об­лизнул су­хие гу­бы, — но за пос­ледние нес­коль­ко дней, я по­нял, что был не прав.

— Оу, я те­бе не нра­вил­ся? — гла­за Джо­ша вдруг ста­ли в два ра­за боль­ше. — Как та­кое воз­можно? Ме­ня же все обо­жа­ют! — он те­ат­раль­но взмах­нул ру­кой.

— Имен­но из-за это­го! — раз­ве­селил­ся Тай­лер и нап­ра­вил на не­го ука­затель­ный па­лец: — А ещё по­тому, что ты на­зывал ме­ня Ро­бер­том.

— В смыс­ле? — на ли­це Джо­ша от­ра­зилось не­пони­мание. — Ты не Ро­берт?

— Я Тай­лер, — с улыб­кой ска­зал он, раз­гля­дывая его щё­ки пок­ры­тые трёх­днев­ной ще­тиной, от­го­няя мысль, что он хо­чет при­кос­нуть­ся к этим кро­шеч­ным ко­люч­кам. — Ро­берт моё вто­рое имя.

— Но имя же!

— Да, но я при­вык, что ме­ня на­зыва­ют Тай­ле­ром, — он сколь­знул взгля­дом по гу­бам Джо­ша, глу­по на­де­ясь, что он это­го не за­метил. — Это всё рав­но, что, ес­ли бы все на­зыва­ли те­бя У­иль­ямом!

Джош ус­мехнул­ся, снял с се­бя шап­ку, раз­лохма­тил во­лосы и на­дел об­ратно. Тай­ле­ру хо­телось спро­сить, за­чем он но­сит её в офи­се, но ре­шил по­дож­дать нуж­но­го мо­мен­та. Джош под­нял на не­го гла­за.

— Так где ты ска­зал, ты жи­вёшь?

+++

В ма­шине Джо­ша пах­ло фрук­то­вой жвач­кой. На ра­дио иг­ра­ли поп­со­вые пе­сен­ки, и всю не­дол­гую до­рогу они об­сужда­ли каж­дую из них, из­де­ва­ясь над тек­ста­ми и ба­наль­ны­ми би­тами. Они сме­ялись, и Тай­лер не мог вспом­нить, ког­да пос­ледний раз у не­го бы­ло так лег­ко на ду­ше. Не­уже­ли всё де­ло в та­ту­иров­ке?

— Твой дом? — Джош нак­ло­нил­ся впе­рёд, изу­чая ок­рес­тнос­ти, и его ли­цо ос­ве­тилось хо­лод­ным го­лубым све­том от бли­жай­ших рек­ламных вы­весок.

— Да, — кив­нул Тай­лер, не же­лая по­кидать этот став­шим та­ким у­ют­ным са­лон. — Спа­сибо.

Он си­дел гля­дя пе­ред со­бой, чувс­твуя, как на­рас­та­ет не­лов­кость вмес­те с нап­ря­жени­ем. Тай­лер не знал, как от­ре­аги­ру­ет Джош, но, приз­вав ос­татки сме­лос­ти, он по­вер­нулся и быс­тро по­цело­вал Джо­ша в ко­лючую щё­ку. Об­ми­рая от сму­щения, он тут же схва­тил­ся за руч­ку, что­бы от­крыть дверь и убе­жать, но Джош при­тянул его к се­бе за об­мо­тан­ное плён­кой за­пястье и по­цело­вал в гу­бы.

У Тай­ле­ра сби­лось ды­хание, он не ше­велил­ся, бо­ясь спуг­нуть то, что над­ви­галось на не­го с ура­ган­ной ско­ростью. Джош сно­ва мяг­ко при­кос­нулся гу­бами к его гу­бам, и Тай­лер сдал­ся. Они це­лова­лись, и каж­дое дви­жение, каж­дый вдох на­пол­нял Тай­ле­ра си­яющим све­том, ко­торый был та­ким яр­ким и чис­тым, что об­жи­гал из­нутри.

На­конец они отор­ва­лись друг от дру­га, Джош улы­бал­ся, и Тай­лер по­нял, что опи­ра­ет­ся ру­кой о его ко­лен­ку.

— Спа­сибо, — Тай­лер об­лизнул­ся и, бо­же, он хо­тел ещё, он хо­тел це­ловать­ся с Джо­шем, по­ка им не нач­нут сту­чать по ло­бово­му стек­лу, что­бы они пош­ли и сня­ли ком­на­ту.

— Не за что, — Джош не сво­дил с не­го глаз.

— В смыс­ле, что под­вёз. И за… это то­же, — про­бор­мо­тал он, ста­ра­ясь не гля­деть на Джо­ша. — Я луч­ше пой­ду.

— Це­лу­ешь­ся ты сов­сем не как ан­ге­лок, — кон­ста­тиро­вал Джош, уса­жива­ясь по­удоб­ней и свер­кая та­инс­твен­ной улыб­кой.

Тай­лер доб­ро­душ­но за­катил гла­за и от­крыл дверь.

— По­ка, — ки­нул он че­рез пле­чо и уве­рен­но за­шагал по нап­равле­нию к до­му, не осоз­на­вая до кон­ца, что улы­ба­ет­ся под стать Джо­шу.

Ко­рот­ко рас­сме­яв­шись са­мому се­бе и по­качав го­ловой, Тай­лер на­конец приз­нал, что Джош по­корил его окон­ча­тель­но и бес­по­ворот­но. При­нять это ока­залось го­раз­до при­ят­нее, чем он ду­мал.

+++

Он прос­нулся до звон­ка бу­диль­ни­ка, по­тому что ему прис­ни­лось, что он де­ла­ет но­вую та­ту­иров­ку. Бы­ло пол­вось­мо­го ут­ра, и Тай­лер наб­рал со­об­ще­ние:

«У ме­ня есть идея. Встре­тим­ся? Пря­мо у та­ту-мас­те­ра».

Джош от­ве­тил че­рез пол­ча­са: «Без проб­лем».